Esperou

Esperava.

Passaram semanas, talvez mesmo meses, perdera a conta dos dias, enterrado num sofá forrado por mantas velhas. O corpo vincara-se ao modelo e este se adaptara às ossadas de seu fiel depositante. Apenas se recordava, que ao fim de algum tempo, deixara de sentir a própria pele, amassada pelos vincos das cobertas empoeiradas. 

Adormecia.

Esperava.

Era um corpo esguio, bonito, tão frágil quanto uma flor campestre.

Feita suposição, passara afinal, mais que meses, arriscou-se falar em anos.

Adormecia.

Esperava.

Adormecia, sonhando sobre o encanto de seus melhores sonhos. Sonhava com o qual lhe ficara gravado na memória, a maior das delicias que outrora usufruíra. Sonhava um sonho vivido por boca tão doce, quente, húmida e aromática como nunca conhecera mais alguma.

Esperava, não sabia bem o quê, talvez simplesmente pelo adormecer e o acordar em dormência, com o sexo ainda palpitante, quente e húmido. E suspirava profundamente e voltava à espera do adormecer.

Passaram afinal seis anos, era o registo da matéria que ficara em pó sobre as cobertas, grande parte também corroídas pela decomposição e por dejectos acumulados, que envenenaram e destruíram de dentro para fora, aquele que fora corpo.

Registou-se, como seu desejo, e tal como ele Esperou, 

a epígrafe a causa de morte: morrera de amor.

"Morrer é que me assusta." Montaigne